Он
Он звучит как рисунки в блокноте человека больным шизофренией. Он звучит как квартира Джона Фрушанте, когда тот вводил героин в вены каждый день и гнил заживо. Он звучит как медленная смерть, за которой ты наблюдаешь со стороны, но ничего не можешь сделать. И под конец тебе даже становится интересно. Никто не плачет как он. Его слезы как мед. Сладкие и золотые. Никто не заслуживает боли так, как он