Душа моя не ищет любви. Она ищет опыта. И если я могу остаться собой рядом с тем, кто вызывает во мне всё: вожделение, ужас, любовь, страх, тьму: я вспомню, кто я.
Я забывал. Надолго. С людьми, в помещениях, обстоятельствах, моментах. Я просыпался. С людьми, в помещениях, обстоятельствах, моментах. И тело мое кричало. Беги. И я бежал. В горы. Домой, на Кавказ, в свою маленькую квартиру с закрытыми фольгой окнами, где ночь 24/7. Я шел в душ чтобы смыть слой чужой грязи осевшей на коже моей.
Мне дали жизнь для опыта. Я хочу прочувствовать каждый из моих безумных романов. Мать, что говорила что лучше бы я изнасиловал кого нибудь, чем бы был педиком. Собственную семью, что существует вне стен дома, и блуждает из постели в постель. Вич инфекцию, что рассказала как я не могу все, поведала об уязвимости. И это было прекрасно. Ты вообще понимаешь как четко осознает свою смертность такой человек как я? Меня мало волнует что-то, кроме впечатлений. Ты вообще понимаешь кто я?
«Смерть не имеет к нам никакого отношения, так как, пока мы существуем, смерть ещё отсутствует, когда же она приходит мы уже не существуем».
А тебя и не должно ничего волновать кроме впечатлений и того, что происходит внутри тебя.
Желаю успеть испытать в этом воплощении все, чего действительно хочется.